C

Y la mirada perdida

Partió el  caudillo hacia lejanas tierras

que hicieron la cuna del cimarrón

y allí junto a  un bárbaro enano

y su inmaculada  doncella de luz

en grandioso banquete  festejo

la sagrada unión que arranca lagrimas

al dios vigoroso  de todos los hombres.

Y esa misma noche

cuando  baño la luna

la perspectiva de nubes

cantaron los invitados

con las copas en alto

el vigésimo octavo aniversario

de su resurrección.

Siguió camino enseguida rumbo

a las alturas ignotas

donde hubiera de enfrentarse

a la sombra de su propio porvenir.

y encontrar nuevamente

una certeza que le hiciera de bastión.

recorrió  en soledad

las cumbres lejanas en busca

de una roca legendaria

hija de las montañas

que dividen el mundo

cuando los escribas antiguos

descifraron el misterio

supieron que el hombre

que llevara en su piel

al lucero  cortejando

la luna en el poniente

arrancaría de su propio pecho

el músculo palpitante

para hundirlo

en las profundidades

del hielo

hasta que fuera  uno

con la roca de sucio cristal

cuyo aliento es capaz

de guiar al mas perdido

en la  aciaga oscuridad

y de someter la confusión

en nombre de lo inexorable.

Fresco gris y blanca euforia

aire ambiguo sopla raudo al despuntar

algún tiempo entre el olvido y la memoria

cruje rudo el lago al despertar

canta el bosque sones suaves casi mudos

de melancólica insistencia

y en su recuerdo mas violento

llora una tristeza en la que ya nadie cree

y a la que ya nadie reza

sueña despierto murallas de imposibles

que se niegan.

árboles robustos y un cielo total

de ventanas diminutas

salpicadas por la brutal oscuridad

hubo un tiempo de cenicientas promesas

y mentiras consentidas

hubo un olvido elogioso del dolor

y como no, crónico, casi latente, del amor.

hubo también finales alegóricos

y categóricas memorias

gravadas en la roca virgen

Entre lenguas de fuego inconstante

vi. piezas de ajedrez rebelarse

y secundar la partida pronta

de estos pies cansados

que así como Gilgamesh

llego a los brazos de la tierra

que arrullan al sol

para que descanse su recorrida .

cruzaron el valle

anhelando el refugio maternal del río

cuando su bramido blanco corteja el silencio

la noche se esconde detrás de picos y montes

mas allá de la cuenca negra que todo lo gobierna

x Pablo D`Amato

No somos meros observadores, sino autores, pues tales conceptos  construidos por nuestras mentes  “impregnan” la nada para trasformarla en algo y así crear nuestra visión de la realidad. Algo no existe como algo hasta que esa nada es dotada con el valor de algo y ese algo con el valor de azulejo y así sucesivamente. Incluso luego de eso tan solo percibimos una imagen de ese algo,   a la cual creamos e interpretamos. El original es inaccesible como tal.

La historia del hombre nos muestra (y esto como todo es tan sólo una interpretación que por ser tal, es incompleta y tendenciosa) en una afanosa búsqueda de sí mismo, de una verdad ultima, “La verdad” y de una correcta interpretación de la realidad, un permanente intento por des-cubrir lo verdadero. Se busca la verdad como si tal existiera previo al pensamiento de ésta, por sí sola más allá de nuestra concepción (construcción) Se la busca sin darse cuenta de que el hombre mismo crea los conceptos, ideas y filosofías, así como si fuera un faro que ilumina a medida que inventa qué iluminar.

Para encontrar lo único infinito y estático el hombre no tiene más que mirar sus orígenes y comprender la nada (vacío conceptual) de la que es parte y a partir de ella comprenderse a sí mismo como factor desequilibrante, como gran creador de existencia.

La historia de la humanidad puede ser interpretada siguiendo la idea de la influencia, la tradición y el poder. Estamos hablando de un proceso inconsciente del que todo hombre es víctima y victimario en mayor o menor medida, dependiendo de la conciencia de poder que logre alcanzar, es decir, de la capacidad de influir concientemente o bien la capacidad de negarse concientemente a la influencia. Estas influencias, a la manera del caudaloso Rio de Heraclito corren sin detenerse jamás en el mismo lugar, se trata de un movimiento perpetuo. Esta influencia que todos sufrimos y ejercemos permanentemente, que resulta el devenir natural de las relaciones, tiende a formar una red, que estará asimismo conectada con otras redes y que entre todas formarán una gran red que se conectará con otra gran red y así sucesivamente.

Cuando existe algún nodo muy poderoso de influencia consciente, se auto regenera en  un circulo vicioso, los mismos nodos influenciados serán quienes den poder de imponer verdad al nodo influenciador, aceptando y haciendo suya la verdad de éste, que según la época en la que suceda controlará los medios existentes de influencia y procurará conservarlos para sí. Pasado el tiempo, tales verdades pasan a formar parte de la tradición, se convierten en poderosas influencias inconscientes de las verdades que las sucedan y se vuelven prácticamente incontrovertible.
Concebimos la historia del hombre en cuanto construcción de realidades, construcción de sí mismo, de lo físico y lo metafísico y por el poder que ejerce para que una u otra construcción se levante por sobre las demás. La historia del hombre en cuanto poder y capacidad de ejercerlo.

x Pablo D`Amato

les traigo hoy para su disfrute un compilado que encontré navegando por ahí. Se los recomiendo con insistencia.

BAJAR EL DISCO ACÁ

Acá pueden escuchar una de sus canciones mas lindas.

ESA Portal – Planck unveils the Universe – now and then – images.

Esto es un flash total. hicieron un jodido mapa del universo. Lo cual inevitablemente me remite al texto que en “historia de la eternidad” Borges dedica a criticar la teoría del eterno retorno, expuesta por Nietszche. Borges refiere a que la infinitud de elementos de un universo teóricamente infinito, haría imposible llegar a la instancia en se agoten todas  las combinaciones de sus elementos básicos, que seria la instancia en la que según Nietszche todo volvería a comenzar para suceder  exactamente  igual (Al modo de las concepciones mitológicas de la mayoría de las culturas antiguas, donde durante el festejo del año nuevo, se renovaba la creación, se repetía la historia.)Para reforzar su posición Borges hecha mano de Cantor y de  unas interesantes juego matematico para ejemplificar el infinito.  Esta imagen global del universo,me  hace recordar el texto. y me hace preguntarme cual es la chance en un modelo de universo finito que se expande para luego contraerse y volver a comenzar como otro universo por toda la eternidad ( concepto falaz este ultimo, dado que supone una continuidad de tiempo entre universo y universo) de que se repita una combinación exacta de elementos y con ella la historia toda. Forzosamente debe existir una probabilidad o al menos una fracción  ínfima de posibilidad. cuestión de hacer el mismo experimento que propone Borges, en el mismo texto  pero teniendo en cuenta todos los atomos del universo, multiplicados por  las posibilidades de combinaciones. (1x2x3x4x5x6x7x8………. y preguntarse, “cuantos estados diferentes puede conocer ese mundo antes de un eterno retorno”

El Tigre, las tierras que  distribuyera Juan de Garay  son  un laberinto de arroyos e islas en el delta del Paraná que desembocan  en el majestuoso Río de la Plata.  Ese río color del león lo llamaría Borges “un río tan lento que la literatura ha podido llamarlo inmóvil” y cuyas agresivas  crecidas sin embargo devoraron mas  de una vez la villa.

El Tigre es en si mismo una entelequia  enmarañada donde se enreda la historia con la quimera que asoma impetuosa  desde el cielo diáfano e incognoscible, desde la espesura susurrante de su maleza, desde el fondo de sus aguas amarronadas habitadas por bogas, dorados, pejerreyes y quien sabe cuantos ignotos entresijos.

El tigre, paraje que recibe su nombre de fiera  indomable de los yaguaretés que poblaron lo largo de las islas y campos y emigraron hacia las selvas de Misiones cuando el hombre la reclamo para si sus extensiones.

El Tigre descendiente  salvaje del paraíso originario se explaya frondoso, con una sombra de historia proyectada sobre sus brazos cubiertos de embarcaciones que lo remontan impulsadas por la agreste  fuerza de la vela y el  remo.

Las tropas de Liniers hicieron noche allí cuando aun se le llamaba “El pago de las conchas” a la espera de las ordenes que les indicaran  avanzar sobre Buenos Aires para liberarla del invasor ingles.  Allí se quito la vida  Lugones, con un trago fatal de whisky y cianuro y allí vivió  Domingo F. Sarmiento  “…durazno y naranjos son, ya se sabe, la maleza de estas islas, y los sauces crecen como por encanto” decía alucinado  “vienen lo mismo las parras, los perales, los nísperos y los demás frutales. Crecen las habas como arbustos, el maíz es negro de puro lozano”.

El tigre. Es hoy una tierra poblada por los descendientes de los inmigrantes que en la década del veinte escaparon de la hambruna y la miseria europea y luego de trabajar duramente como quinteros y jornaleros pudieron acceder a sus propias parcelas en una época donde sacrificio era sinónimo de bienestar.

Si. El tigre es tierra bendita y reproductora. Si. El Tigre….

Pero la oscuras raíces que los Chaná-timbúes y los Guaraníes, habitantes originales, conocían, no figuran en los libros de historia. Secretos que ni Borges ni Sarmiento intuyeron. Quizás si Lugones alcanzo a  percibir  en los entretelones de su muerte cubren aun las profundidades fangosas. Mas allá de los frutales y el mimbre, la espesura  aúlla en las noches aún el gemido lúgubre de una memoria monstruosa que algunos han elegido ignorar y otros prefieren olvidar.

Cuando Lucía Siga, Anciana de rasgos nórdicos, y mirada intimidante. De movimientos precisos y palabra meditada encontró el primer cuerpo mutilado en el muelle de su modesta pero pintoresca casa al margen del  río sarmiento. No sintió miedo. Años de profesión docente le habían ablandado el corazón, pero endurecido el espíritu.

Lo observo primero con curiosidad  científica y luego con contemplación poética. Y dio aviso a prefectura.

No fue el primer caso. En el transcurso de los dos últimos años la corriente había dejado en las costas varios cadáveres, con signos evidentes de haber sido brutalmente ultimados. Los rumores corrían entre los habitantes de las  islas, y  el miedo comenzó a inflar el aire. Hasta el viento pareció intimidarse y ceso su soplido. Una sombra entre los árboles, dijeron haber visto algunos. Una extraña figura asomando entre los canales. Aseguraban los otros. Una sustancia de pegajosa consistencia allí en los alrededores, donde la hierba aplastaba indicaba el paso reciente. Perros feroces con las costillas quebradas y las entrañas esparcidas. Niños pequeños desparecidos de sus propias camas dejando detrás un cauce de sangre negra. Pescadores fornidos con el cuello agujereado a tajos como si unas filosas zarpas los hubieran dominado sin problema. Mujeres en sus propios jardines, agonizantes,  con la entrepierna sangrante destruida a dentelladas. Pescadores que había encontrado marcas misteriosas en sus barcos,  luego de sentir fuertes sacudones como si algo hubiera intentado sujetarlos para arrastrarlos hacia el fondo.

Sonidos ululantes entre las plantas, ciseantes,  burbujeantes secundados por un  hedor a cuerpo putrefacto. A pescado muerto, a aguas estancadas. Nadie parecía estar a salvo. Intuyeron entre los desvaríos que provoca el miedo las correrías de algún tigre viejo y sobreviviente, vengando a sus congéneres, serpientes, gigantescas y hambrientas, que habrían llegado  en los camalotes desde las selvas del norte con la sudestada. Alguno sugirió que era obra del mismo lucifer, cebado por la sangre que había teñido el  río desde las viejas épocas de los virreinatos y la independencia, se habló de fantasmas y espíritus antiguos, de maldiciones indígenas y no falto quien asegurara  que Dios mismo enfurecido por la hereje  comparación  del Tigre con la tierra prometida los castigaba con semejante monstruosidades. Nadie, se atrevió jamás a dar caza al sanguinario  asesino. Un día las muertes simplemente dejaron de sucederse. Y los pobladores, poco a poco fueron recuperando la tranquilidad. Y olvidaron a los muertos o prefirieron dejar de hablar de ellos. Como si allí nunca  hubiera pasado nada. Menos averigua dios y perdona. Decían las viejas si algún entrometido preguntaba más de la cuenta.

Pero Lucía Siga, no se conformó con avisar a las autoridades portuarias que se limitaron a detener un par de sospechosos y hacer alguna que otra redada. .

Era mujer viuda,  de sueño y fuerza forjados base de vida, había parido cuatro fuertes crios que vivian entonces lejos de allí y se ocupaba sola  y sin problema de mantener la huerta la casa y los jardines.

Con la misma resolución  una noche de cielo negrísimo sin luna  en que las nebulosas y las estrellas parecían acrecentarse en cada intermitencia, se aventuro entre los altos pastizales, siguiendo un silbido amortiguado y rugoso,  que despedía el olor terrible de la carne descompuesta. Lo oyó sumergirse, y por los canales siguió su estela sobre la superficie del agua silenciosa, hermosa bajo la luz de las casas,  en dirección al puerto, montada en una pequeña embarcación de madera. El batir de los remos la condujo hasta un viejo y enorme  barco abandonado, probablemente incendiado en otras épocas, cuyo esqueleto aun flotaba  con la mitad del cuerpo encallado en el barro y cubierto por la maleza de la tierra virgen en una estampa fantasmal y aterradora.

Lucía vio como a lo lejos, del agua emergía una criatura humanoide, de menudo tamaño, y la apariencia incierta de ser un ser traslúcido, y blancuzco como las aguavivas.

Trepo por la popa del barco como si pudiera adherirse a la pared y despareció entre la oscuridad.

Lucia no cometió el desatino de seguirlo. Volvió a su casa y espero sin poderse dormir a que el sol alcanzara su cenit. Entonces regreso, hasta la embarcación que no por ser de día, se veía menos aterradora.

Una vez dentro, armada  con una linterna y un listón. Recorrió las húmedas habitaciones cubiertas de musgo y caracoles  revisando cada rincón. Se sobresalto  con brusquedad cuando al abrir un pequeño armario alado de lo que fuera el timón. Vislumbro un ser glutinoso que se inflaba y desinflaba como si respirara. Luego de reponerse, con el corazón aun acelerado. Volvió a abrir lentamente la puerta y contemplo  el horror.

Sumergido dentro de lo que parecía una bolsa o una larva transparente y babosa de interior liquido. Dormía la criatura tenía la figura de un roedor, con largas patas cubiertas por pelo negro. El rostro parecía el de un niño pequeño, a través de la piel de su cuerpo podían verse sus huesos pequeños, y sus alimentos digeridos a medias.  Tenía branquias. Pezuñas , una larga cola y  unas aletas incipientes. Donde debiera haber estado la boca tenía una especie de tuvo carnoso de forma agusanada, repleto de comillos serosos que  despedían un olor nauseabundo. Coronada por unos extensos bigotes.

La criatura abrió los ojos y arrojó una leve luminiscencia. Parecían los ojos inocentes de un niño recién despertado. Pero no lo eran  Sin flaquear, lucia golpeó a la criatura con el palo, que lanzo un gemido estéril  hasta convertirla en una masa grasienta sobre el suelo, la miro durante unos instantes y se marchó.

Años después Cuando Lucia falleció y sus hijos decidieron vender la casa encontraron en un pequeño baúl bajo la cama su diario, y en él  anotaciones en forma de diario que dejaban constancia de lo sucedido. No existe prueba   alguna capaz de dar veracidad a sus palabras, pues el barco mencionado fue destruido  por completo. La mayoría de las personas que escucharon  esta  historia creyó  que se trataban de los desvaríos de una loca solitaria. Yo quizás opinaría lo mismo si no supiera que la fecha de su incursión, precede a  la interrupción de los ataques, casi con exactitud y que El tigre es tierra de fantasía y ensueño que emana misterios sombríos y sublimes  que se cubren y destapan con cada nueva marea y que  la rígida  historia, a pesar de sus intentos, no logra soslayar.

El libro de los libros es un libro de cuentos cortos de Pablo D`amato. El libro de los libros y todos los cuentos que lo integran, se encuentran registrados.

Primer manifiesto

“A diferencia de otras filosofías, el Nihilismo Entrópico se reconoce a sí mismo como falso y hace hincapié en su propia incoherencia, como parte sustancial de su coherencia final. El Neo-criticismo, se reduce a sí mismo a la nada, pues sostiene que todo nace y muere en el nihil. Aceptamos a la conciencia de existencia como nihilizador de esa nada. Es decir la nada se reduce a sí misma, se anula a través de esta conciencia pensante. El concepto contradice al nihil y lo convierte en “algo”. En última instancia todo continúa inexistiendo porque este algo (concepto, idea, cosa por tanto) será tan sólo una imagen residual de su contrapartida y entre ambas se anularán.  +1-1=0.

No se trata de un 0 perpetuo, sino de un perpetuo +1-1=0. Suponemos que en última instancia todo está sujeto al concepto y por ende a la conciencia pensante. Nada es absoluto fuera de ella, toda realidad es una opción.
Sostenemos que la realidad existe como tal desde el momento en que es interpretada. Antes de eso no es (ser no significa aquí existir), pues carece de concepto. Nuestra mente (que no es lo mismo que el cerebro, ya que la mente es el resultado plural de la evolución –cultura- y el cerebro el hardware biológico que la sujeta) valoriza esa nada que se manifiesta entonces frente a nuestros ojos con el carácter que le hemos adjudicado.
Desde ese momento, imbuidos por los valores que nosotros mismos  hemos creado (como raza, como sociedad, como individuos) y prisioneros de nuestras propias verdades los hombres interpretamos (al) nuestro alrededor, un universo constituido por ideas, por conceptos y significados, trasformándose en un círculo vicioso que nos impide no formar parte. El neo-criticismo, como método filosófico, pretende abrir esa puerta que nos imposibilita pensar más allá de nuestras propias prisiones conceptuales, que como veremos más adelante jamás son totalmente propias sino que nos son impuestas a través de la tradición a largo plazo y la influencia al corto.
Una vez abierta esta puerta, el neo criticismo como método se inmolará instantáneamente, pues es su propia naturaleza negarse como verdad absoluta, como pináculo de la interpretación.

x  Pablo D´amato. texto escrito en el año 2000.